absorto em seu mundinho desprezível, só enxerga seu próprio reflexo multiplicado por mil.
mil cópias idênticas projetam mais mil infinitas. degradadas.
dá-se por completo, aparente grandeza pérfida.
na sua ingenuidade imbecil é criador de um mundinho leviano de um tempo que pinga.
pinga mas não transborda. não vai transbordar enquanto suas veias hesitarem por mais sangue. enquanto seus pêlos não se excitarem por mais suor.
enquanto suas pupilas entregarem o seu medo.
ah se transborda! sente-se impotente, insignificante.
e nessa sua insignificância notável reconhece a insuficiente e defeituosa constante do MUNDO. enxerga. transmite. atira-se ao abismo se mostra coragem. o mundo é maior.
Um comentário:
a crição é fruto da indigestão noturna. gosto.
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